Arthur Conan Doyle Zitate

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Es war ein Septemberabend und noch nicht einmal sieben Uhr, aber der Tag war trist gewesen und ein dichter Nieselnebel lag über der großen Stadt. Schlammfarbene Wolken hingen traurig über den matschigen Straßen. Am Strand waren die Lampen nur neblige Lichtflecken, die einen schwachen, kreisförmigen Schimmer auf das glitschige Pflaster warfen. Das gelbe Licht der Schaufenster strömte in die dunstige Luft und warf einen trüben, wechselnden Schein auf die belebte Straße.
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Der erste Kerl war ein bisschen zu aktiv, aber der zweite wurde von dem Untergärtner erwischt und kam erst nach einem Kampf davon. Er war ein mittelgroßer, kräftig gebauter Mann - kantiges Kinn, dicker Hals, Schnurrbart, eine Maske über den Augen.“ „Das ist ziemlich vage“, sagte Sherlock Holmes. „Meine Güte, das könnte eine Beschreibung von Watson sein!“ „Das stimmt“, sagte der Inspektor amüsiert. „Es könnte eine Beschreibung von Watson sein.
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Was wir aber nicht vergessen werden und was uns auch weiterhin beschäftigen sollte, ist diese Offenbarung der Möglichkeiten des Universums, diese Zerstörung unserer ignoranten Selbstgefälligkeit und diese Demonstration, wie schmal der Pfad unserer materiellen Existenz ist und welche Abgründe auf beiden Seiten davon liegen können. Ernsthaftigkeit und Demut sind die Grundlage unserer heutigen Gefühle. Mögen sie das Fundament sein, auf dem ein ernsthafteres und ehrfürchtigeres Volk einen würdigeren Tempel bauen kann.
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Wenn solche Menschen, die jenseits von Hoffnung und Angst sind, in ihrem düsteren Verstand beginnen, die Quelle ihres Leids zu sehen, kann es für diejenigen, die ihnen Unrecht getan haben, eine böse Zeit sein. Der schwache Mensch wird stark, wenn er nichts hat, denn nur dann kann er den wilden, verrückten Rausch der Verzweiflung spüren. Hoch und stark die Schlösser, niedrig und schwach die Reisighütte; aber Gott helfe dem Seigneur und seiner Dame, wenn die Männer aus dem Reisig ihre Hände an das Werk der Rache legen! Durch.
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Den ganzen Tag hat der Wind gebrüllt und der Regen gegen die Fenster geschlagen, so dass wir selbst hier im Herzen des großen, handgefertigten Londons gezwungen waren, unseren Geist für einen Augenblick von der Routine des Lebens zu erheben und die Anwesenheit jener großen Urgewalten anzuerkennen, die den Menschen durch die Gitterstäbe seiner Zivilisation anschreien, wie ungezähmte Bestien in einem Käfig.
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Aus irgendeinem Grund, der sich unserer Vorstellungskraft entzieht - und der Mensch war vielleicht nur ein Zufall, ein Nebenprodukt, das sich in diesem Prozess entwickelte. Es ist, als ob der Abschaum auf der Oberfläche des Ozeans sich einbildet, dass der Ozean geschaffen wurde, um ihn hervorzubringen und zu erhalten, oder als ob eine Maus in einer Kathedrale denkt, dass das Gebäude ihr eigener, geweihter Wohnsitz ist.
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Er ist der Napoleon des Verbrechens, Watson. Er ist der Organisator der Hälfte des Bösen und von fast allem, was in dieser großen Stadt unentdeckt bleibt. Er ist ein Genie, ein Philosoph, ein abstrakter Denker. Er hat ein Gehirn ersten Ranges. Er sitzt bewegungslos wie eine Spinne in der Mitte ihres Netzes, aber dieses Netz hat tausend Ausstrahlungen, und er kennt jede einzelne von ihnen genau. Er macht wenig selbst. Er plant nur.
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Mein Freund frühstückte selbst nicht, denn es war eine seiner Eigenheiten, dass er sich in seinen stärksten Momenten keine Nahrung gönnte, und ich habe erlebt, wie er sich auf seine eiserne Stärke verließ, bis er vor lauter Auszehrung ohnmächtig wurde. „Im Moment kann ich keine Energie und Nervenkraft für die Verdauung erübrigen“, sagte er als Antwort auf meine ärztliche Ermahnung.
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